Una excusa

Ayer estuve en Urgencias. Mi abuelita, que ya es muy mayor, se cayó y tenía un golpe un poco feo en un brazo. Mi mamá no estaba en casa, así que al recibir la noticia fui hacia el hospital en representación de mi familia. Mi abuelo se quedó en su casa a la espera de noticias. Cuando llegué al hospital pude ver que realmente era más la importancia de la edad de la abuela que del golpe en sí. Ver su cara, su mirada interrogante, sin saber que estaba pasando realmente, su pregunta de qué quién me llamó, y la casi imposibilidad por su parte de andar normalmente, fue lo que me preocupó. Sé perfectamente la edad que tiene, y lo que eso supone, pero no me había dado cuenta de lo triste qué es.
El diagnóstico fue el codo roto, unos calmantes y a casa. Llamé a mi abuelo, para que estuviera tranquilo, para decirle que mi madre ya estaba allí y que en media hora estarían por su casa. Me contó, a su vez sus nuevas preocupaciones: se va a Las Palmas el martes con mi madre a un cirujano para que le extirpe “esto que me volvió a salir en la cara” (hace ya algunos años que le diagnosticaron cáncer de piel), y qué vamos a hacer con la abuela, ahora no se puede quedar sola.
Por la noche, cortando retacitos para un nuevo proyecto, me hice un corte.
Es puramente superficial, en el dedo gordo de la mano derecha, ni si quiera me dolió mucho. Luego empezó a molestar un poco más. Lo que a mi me sirvió como excusa para soltar la angustia que llevo acumulando desde la semana pasada. Lloré, lloré, lloré durante horas…
Por mi dedo, por mis abuelos, por la frustración del piso y del coche, por la irritabilidad de algunos que desemboca en mi, por lo sola que me siento por las noches…. Lloré, lloré, lloré por mi, y por todo lo que difiere mi vida con lo que soñé que sería.